A few days ago I went to see the movie, Confesiones directed by Carlos Carrera who also directed El Crimen del Padre Amaro. I really didn't know anything about the film or what to expect which is many times the best way to approach a cinematic work. Innocent and open to suggestion. Almost the entire movie takes place within a rather cold upper middleclass house in Mexico City and revolves around what seems at first to be the kidnapping of the family's young daughter. Very soon it is revealed that this is not a kidnapping but a "psychological thriller" about revenge. The family, son, wife, and father are actually the ones sequestered until a confession is extracted from each at the point of a gun. Seems unreasonable doesn't it? The gunman kidnapper takes on the role of a twisted facilitator of revelations that seem to flow much too easily from the father and the wife.The son, although more belligerent eventually succumbs to his exposure as a hypocrite homosexual. Early on the gunman's identity is revealed when the family rebels enough to almost end the thing with a scuffle but then it quickly settles back again into a disfiguring therapy in the round. I asked myself why the gunman knew so many intimate details about these people where was the natural resistance to this farcical reunion of what turned out to be neighbors. I didn't expect heroism just more resistance to the premise. The armed facilitator was like a priest who recognized his confessors as the congregation's hypocrites who march to the front pew each Sunday so as to be seen by all as the best of the litter and instead of a bag full of Ave Marias or Padre Nuestros he doles out real pain,humiliation, and destruction.
After each confession came a penance, father, son, and wife in order. Each is gruesome and unecessarily graphic. Most modern movies require you to check your brain in the glove compartment before you enter the theatre and this one is no different. Perhaps it is the large screen format that compels one to let go of reason and enter the land where the fantastical rules. As each raw penance progressed the director revealed his own prejudices against the apparently successful in today's society. His moral should be Behind Every Fortune Is A Crime, or Behind Every House Masquerading As A Home In Polanco Is A Hopeless Ball Of Lies. Both those statements are truethful but Carrera handles them employing senseless viceral detail. As the wife's sick penance concludes the audience may think the gunman has exacted what he wants and te entire farce will close out but no he is saving the best for last,,, the real conclusion/justification for this theatre of the deranged. Dad has one more confession to deliver, a great unveiling and betrayal. He recounts the molestation of the gunman's daughter in detail which he delivers without resistance and with increasing delight as if he were telling the tale of a picnic in the park on a perfect day. What is his penance? Dismemberment with an electric steak knife which he accepts without protest. Can that be real? I laughed to myself when the gunman reached into the kitchen drawer and pulled out the battery powered knife. He hit the button and it buzzed, like a reciprocating saw as I thought to myself better hurry up before the battery runs out. Pop then lops off his manhood in graphic detail as the family looks on. As the husband lies in one of those increasing cinematic pools of blood we see the wife looking down on him and derisively saying she would not call an ambulance. This was becoming a satirical comedy before my eyes. There was no humanity to be found anywhere. Could it get any more absurd? I thought of the movies of old like Macario, Los Olvidados, and Treasure of Sierra Madre that used inuendo instead of sledgehammers and always left us with words to remember. I don't even remember what paintings were hanging on the wall of the house that served as the stage. There was no sympathy created for any of the characters including the gunman even though his daughter had been violated and traumatized. This is the modern movie devoid of any sense. The very devolution in which we live.
Hace unos días fui a ver la película Confesiones dirigida por Carlos Carrera quien también dirigió El Crimen del Padre Amaro. Realmente no sabía nada sobre la película ni qué esperar, que es muchas veces la mejor manera de abordar una obra cinematográfica. Inocente y abierto a sugerencias. Casi toda la película se desarrolla en una casa bastante fría de clase media alta en la Ciudad de México y gira en torno a lo que al principio parece ser el secuestro de la pequeña hija de la familia. Muy pronto se revela que no se trata de un secuestro sino de un "thriller psicológico" sobre venganza. La familia, el hijo, la esposa y el padre son en realidad los que están secuestrados hasta que se extrae una confesión de cada uno a punta de pistola. Parece irrazonable ¿no? El secuestrador y pistolero asume el papel de un retorcido facilitador de revelaciones que parecen fluir con demasiada facilidad del padre y la esposa. El hijo, aunque más beligerante, finalmente sucumbe a su exposición como un homosexual hipócrita. Al principio, la identidad del pistolero se revela cuando la familia se rebela, aunque sin éxito, para casi terminar la cosa con una pelea, pero luego rápidamente vuelve a convertirse en una terapia desfigurante en la ronda. Me pregunté por qué el pistolero conocía tantos detalles íntimos sobre estas personas y dónde estaba la resistencia natural a esta reunión ridícula de lo que resultaron ser vecinos. No esperaba heroísmo, sólo más resistencia a la premisa. El facilitador armado era como un sacerdote que reconocía a sus confesores como los hipócritas de la congregación que cada domingo marchan al primer banco para ser vistos por todos como los mejores de la camada y en lugar de una bolsa llena de Ave Marías o Padre Nuestros reparte verdadero dolor, humillación y destrucción.
Después de cada confesión venía una penitencia, padre, hijo y esposa en orden. Cada uno es espantoso e innecesariamente gráfico. La mayoría de las películas modernas requieren que revises tu cerebro en la guantera antes de entrar al cine y esta no es diferente. Quizás sea el gran formato de pantalla lo que obliga a dejar de lado la razón y adentrarse en el terreno donde manda lo fantástico. A medida que avanzaba cada cruda penitencia, el director revelaba sus propios prejuicios contra los aparentemente exitosos en la sociedad actual. Su moraleja debería ser Detrás de cada fortuna hay un crimen, o Detrás de cada casa disfrazada de hogar en Polanco hay una bola de mentiras desesperada. Ambas afirmaciones son ciertas, pero Carrera las maneja empleando detalles virreales sin sentido. A medida que concluye la enfermiza penitencia de la esposa, el público puede pensar que el pistolero ha exigido lo que quiere y toda la farsa terminará, pero no, él está guardando lo mejor para el final... la verdadera conclusión/justificación de este teatro de los trastornados. Papá tiene una confesión más que entregar, una gran revelación y traición. Narra en detalle el abuso sexual sufrido por la hija del pistolero, sin resistencia y con creciente deleite, como si estuviera contando la historia de un picnic en el parque en un día perfecto. ¿Cuál es su penitencia? Desmembramiento con un cuchillo eléctrico para carne que acepta sin protestar. ¿Puede ser eso real? Me reí para mis adentros cuando el pistolero metió la mano en el cajón de la cocina y sacó el cuchillo a batería. Presionó el botón y zumbó, como una sierra alternativa, mientras pensé que sería mejor darme prisa antes de que se agote la batería. Luego, Pop corta su virilidad con detalles gráficos mientras la familia observa. Mientras el marido yace en uno de esos crecientes charcos de sangre cinematográficos, vemos a la esposa mirándolo y burlonamente diciendo que no llamaría a una ambulancia. Esto se estaba convirtiendo ante mis ojos en una comedia satírica. No se podía encontrar humanidad en ninguna parte. ¿Podría ser más absurdo? Pensé en las películas antiguas como Macario, Los Olvidados y El tesoro de Sierra Madre, que usaban inuendos en lugar de mazos y siempre nos dejaban palabras para recordar. Ni siquiera recuerdo qué cuadros colgaban de la pared de la casa que servía de escenario. No se creó ninguna simpatía por ninguno de los personajes, incluido el pistolero, a pesar de que su hija había sido violada y traumatizada. Ésta es la película moderna carente de todo sentido. La propia devolución en la que vivimos.
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